O cartão de acesso estalou e se partiu em dois. Inessa Markovna jogou os pedaços no lixo com desprezo, como se fossem apenas papéis de bala usados, e não o cartão que eu usava há cinco anos para entrar no prédio.
— Está livre — disse, sem nem levantar os olhos da manicure impecável.
— Os seguranças vão te escoltar para fora. Em cinco minutos, não vai sobrar nada do que é seu aqui.
Fiquei parado no escritório gigantesco, de janelas panorâmicas, tentando controlar o tremor das mãos.
Do lado de fora, a cidade de outono se afogava na chuva; dentro, o cheiro pesado de couro e perfumes caros criava uma atmosfera quase sufocante de silêncio.
— Inessa Markovna, isso é um engano — falei, sem deixar a voz tremer, embora por dentro meu coração estivesse congelado de tensão.
— A contabilidade está perfeita. O déficit no estoque é culpa dos seus fornecedores “paralelos”, que você obrigou a integrar há um mês. Eu avisei…
De repente, meus olhos cruzaram com os dela. Aqueles olhos que normalmente eram frios e úmidos agora brilhavam de uma satisfação cruel.
— Você ousa me ensinar?
Ela se levantou devagar, apoiando as unhas recém-pintadas na mesa de mogno.
— Você, a menina da periferia que eu lavei, vesti e sentei na cadeira de diretora executiva? Você é uma ladra, Kira. Conferimos. O dinheiro desapareceu das suas contas.
— Isso é mentira. Vocês falsificaram as assinaturas.
— Prove! — sorriu, com desdém.
— Você não tem acesso aos servidores.
— Seu laptop corporativo foi confiscado. O telefone é da empresa. Aqui, você não é ninguém! E se for à Receita ou ao tribunal, eu acabo com você. Tenho contatos na promotoria. Você vai parar em lugares de onde não quer voltar.
O chefe de segurança, um ex-lutador com a orelha deformada, entrou e me olhou como se eu fosse invisível.
— Kira Andrejevna, venha. Sem suas coisas. A bolsa será revista.
O corredor parecia interminável. Pelas paredes de vidro, os funcionários que eu havia treinado me observavam, horrorizados. Lenochka, da logística, escondia o rosto no monitor, clicando nervosamente.
Oleg, senior manager, desviou rapidamente para o café, evitando meu olhar. Todos tinham medo. Inessa Markovna inspirava terror como uma lâmina afiada.
Lá fora, a chuva de outubro castigava a cidade. Eu estava apenas de blusa e blazer — o casaco ficou no guarda-roupa, o cartão de acesso desativado, e o segurança levou minha bolsa, retirando notas e pendrives.
Liguei para Stas. Toque após toque, sem fim.
— Alô? — a voz dele estava distante, sons de videogame ao fundo.
— Stas, sua mãe enlouqueceu. Me demitiu, me acusou de roubo. Preciso ir para casa, estou com frio.
— Não venha — resmungou.
— Como assim?
— Sua mãe me mostrou os documentos. Kira, como pôde? Somos família. Você roubou… está sustentando alguém?
— Sustentar alguém? — gritei.
— Eu trabalhei doze horas por dia enquanto você gastava seu dinheiro com jogos e autodescoberta! No mês passado, eu paguei suas dívidas!
— Não grite comigo!
— Vou trocar as fechaduras. Suas coisas estão em sacos na portaria. Pegue e vá. Eu entro com o divórcio.
— A casa foi comprada com meu financiamento!
— O financiamento está no nome da sua mãe, lembra? Você só era fiadora. Acabou, Kira. Não ligue. Sua mãe diz que você é tóxica e destrutiva.
A ligação caiu.
Olhando para a tela escura do celular, percebi: dez anos da minha vida, cinco anos de casamento, carreira, lar, família — tudo desmoronou em uma manhã.
Entrei no carro — ainda estava no meu nome antes do casamento — e travei as portas. Meu corpo tremia, os dentes batiam com força; queria chorar, gritar, socar o volante. Mas as lágrimas não vieram. Apenas uma fúria fria e clara queimava dentro de mim.
Eles achavam que eu era apenas “a menina da periferia”. Kira, obediente, que suportava a sogra sueca e o infantilismo do marido pelo título de “esposa de empresário”.
Esqueceram que eu havia construído todo o sistema logístico, encontrado clientes-chave, e que a patente do software que gerenciava todos os depósitos estava no meu nome.
Inessa Markovna, no ano passado, economizou nos advogados:
— Por que pagar uma empresa externa? Registre no seu nome e depois transfira os direitos — disse, com a desculpa de economia fiscal.
Eu registrei. A transferência deveria acontecer, mas ela nunca assinou. A patente continuava comigo. Liguei o motor e segui não para minha mãe, mas para o restaurante “Onegin”, onde sabia que Romain Lvovich, maior rival e primeiro ex-marido de Inessa, almoçava.
Ele cortava o bife com precisão cirúrgica. Ao me ver, não levantou nem a sobrancelha — apenas indicou a cadeira.
— Você está horrível, Kira. Finalmente Inessa mostrou os dentes?
— Me demitiu e me acusou de um rombo de milhões.
— Clássico — disse ele, mastigando e acenando.
— Comigo aconteceu o mesmo, só que menor. Stas, ela se comportou como um avestruz?
— Trocou as fechaduras e jogou minhas coisas em sacos. Romain sorriu, mas os olhos permaneceram sérios.
— O que quer? Trabalho? Dinheiro? Um pouco de pena?
— Quero que paguem — respondi.
— Vingança é uma refeição cara — deixou os talheres sobre o prato.
— Inessa controla tudo: tribunais, polícia, máfia. Você contra ela é um mosquito.
— Tenho uma patente — sussurrei.
Romain parou.
— Sobre o sistema que vocês implementaram há seis meses? “Logist-PRO”?
— Sim. Sou a única dona legal. A transferência não foi assinada. Se amanhã revogar a licença, todos os depósitos param. Nenhum caminhão sai, nenhuma fatura é emitida.
Ele enxugou a boca com um guardanapo. Havia respeito nos olhos dele.
— Você é perigosa, Kira. Por que não falou antes?
— Fui tola. Amei meu marido. Quis ser a boa esposa.
— Boas meninas pavimentam o caminho para o inferno — disse Romain, pegando o telefone.
— Amanhã meus advogados entrarão com processo por violação de direitos autorais e pediremos o bloqueio do software. Ao mesmo tempo, abriremos queixa na polícia econômica. Tenho contatos lá.
— Mas preciso de algo seu.
— O quê?
— A base de clientes. Não todos, só o segmento VIP.
Retirei o batom da bolsa e, discretamente, entreguei um cartão de memória escondido. Um truque antigo, que Inessa jamais suspeitaria.
— Está tudo aqui. Até a contabilidade “negra”.
Duas semanas depois, foi como um filme de ação.
Às 9h de segunda, o sistema “Trans-Logistik” entrou em colapso. Telas apagadas, leitores de código de barras inúteis, cem caminhões parados. Produtos perecíveis estragaram, clientes entraram em pânico.
Inessa Markovna desesperou-se, contratou hackers — mas a chave que só eu tinha manteve o sistema seguro.
Os registros offshore da contabilidade negra que entreguei a Romain deixaram Inessa insegura. Stas ligava quarenta vezes ao dia. Não atendia. Escrevia mensagens:
“Kira, devolva tudo! Sua mãe está doente!” “Você vai para a cadeia!” “Kira, fala comigo. Me enganei!”
Sentada no escritório de Romain, tomando um café, li tudo. Sem empatia. Só pensava na chuva, na portaria, nas minhas coisas jogadas em sacos.
Um mês depois, a empresa de minha sogra declarou falência. Contas bloqueadas. Inessa Markovna ficou em prisão domiciliar — milagrosamente sem prisão preventiva devido à idade.
Seis meses depois, saí do supermercado, sacolas nas mãos. A noite quente lembrava primavera. Minha vida voltara ao lugar. Romain ofereceu parceria, iniciamos um novo negócio.
— Pode me dar pão, por favor? — uma voz rouca soou no estacionamento.
Instintivamente, alcancei a carteira, mas parei.
Stas, com casaco sujo e gorro nos olhos, envelhecido dez anos. Olhos inchados, sem brilho, a antiga aparência brilhante sumida. Ele me reconheceu, hesitou, mas não virou. Nos olhos, uma esperança fraca, patética.
— Kira? — avançou. — Deus, Kira! É um pesadelo. Perdemos tudo.
— Olá, Stas.
— Kira, ajuda! Pelo velho tempo! Sei que conseguiu. Dá só um pouco. Não temos nada. Não consigo trabalho, meu nome é rejeitado. Nossa reputação…
Olhei para ele, tentei achar alguma compaixão. Não havia nada. Só um campo queimado.
— Lembra do que você disse? — sussurrei.
— “Você é tóxica e destrutiva.”
— Fui tolo! Minha mãe me obrigou! Kira, seja humana!
— Eu sou humana, Stas. Por isso não cuspo no seu rosto, embora mereça. Entreguei um pão e uma lata de comida de gato que tinha comprado.
— Aqui. O pão. Dinheiro não dou. Tem braços e pernas — vai trabalhar. Lá ninguém pergunta seu nome.
— Sem coração! — gritou, apertando a lata contra o peito.
— Que sofra com seu próprio dinheiro!
Entrei no carro, tranquilo. No retrovisor, sua figura sumiu no caos da cidade. Liguei o rádio. Música alegre. À minha frente, uma vida inteira — minha vida, que ninguém jamais poderia tirar.
