– Nagyuska, sente-se. Temos uma notícia.
Boris estava na porta, com aquele sorriso culpado e cauteloso no rosto, que Nadezhda já conhecia demasiado bem. Atrás dele, a figura de Sofia Vlasovna surgiu, num novo cardigã, ostensivamente novo, ostensivamente caro.
Nadezhda tirou os sapatos. As pernas doíam, latejavam de dor – trezentas porções de guisado, sem uma única pausa. Só queria deitar-se. Não falar, não ouvir, não decidir.
– Mãe, venha cá, eles chegaram! – gritou Boris.
A sogra saiu para o corredor, avaliando Nadezhda. Não com raiva – mais com um olhar calculista, avaliador.
– Querida Nadjuska, não se zangue imediatamente. Isso é por todos nós.
Nadezhda apoiou-se na parede.
– O que aconteceu?
– Lembras-te, prometeram-te uma promoção? Chefe de produção? – Boris falou rápido, como se tivesse medo de parar e travar. – Bem… a mãe fez um empréstimo.
Na dacha, com os vizinhos e do fundo de auxílio. Para um carro. Usado, mas em bom estado. Para poder ir à horta. E também para te levar ao trabalho.
Nadezhda endireitou-se lentamente.
– Que carro? Que empréstimo?
– Estou a dizer… a mãe tratou disso. E tu agora vais ganhar mais, vem no momento certo.
– Quanto?
Boris coçou a nuca.
– Mais dez mil por mês.
– Mais em relação a quê?
– Bem… ao que pagamos agora.
Nadezhda fechou os olhos. Números surgiram em sua mente. Aluguel. Contas. Alimentação. Parcelas do telefone de Boris. Microempréstimo de Sofia Vlasovna para o casaco. Outro para envidraçar a varanda da dacha. E agora o carro.
– Boris, quando vais começar a trabalhar?
O rosto dele endureceu.
– Nadja, já falámos sobre isso. Não vou trabalhar por salário de fome. Tenho formação.
– Tens formação há um ano e meio. Há um ano e meio sustento-te sozinha.
– É função da mulher carregar – interrompeu Sofia Vlasovna. – Pensaste que no casamento tudo se resolve sozinho? O homem espera pelo cargo digno, não se atira ao primeiro trabalho miserável.
Nadezhda olhou primeiro para a sogra, depois para o marido. Algo clicou dentro dela, como se um interruptor tivesse caído subitamente.
Entrou no quarto, abriu o armário, tirou uma pasta grossa. Voltou e colocou-a sobre a mesa.
– Aqui está. Tudo o que acumulaste nos últimos ano e meio.
Boris abriu e passou os olhos pelos papéis. Ficou branco.
– Tu… reuniste material comprometedor sobre mim?
– Lembrei-me. Cada “urgência”. O casaco foi urgente? A televisão foi urgente? A varanda da dacha foi urgente?
Sofia Vlasovna arrancou a pasta.
– Espiaste-nos?
– Não fechei os olhos. Ao contrário de vocês. Eu vi para onde ia o dinheiro. O meu dinheiro.
– Teu? – a sogra endireitou-se. – Esqueceste-te de quem te trouxe para a família? Sem nós, o que serias? Uma cozinheira, e continuarias a ser.
– Sou cozinheira. Esse é o meu trabalho. E vocês? O que fazem?
Boris tentou pegar na mão dela.
– Nadja, não assim. Somos família. A família ajuda-se.
– Ajuda? – Nadezhda afastou a mão. – Onde estavas quando fui trabalhar com 39 graus de febre? Onde estava tua mãe quando sozinha colei papel de parede e esfreguei o chão depois da reforma?
– Aceitaste por ti mesma – disse Sofia Vlasovna. – Nós não atrapalhámos.
– Não atrapalhámos? Todo mês um novo empréstimo. Toda semana uma nova “necessidade urgente”. E eu ficava calada. Pagava.
– Chega dessa histeria – disse a sogra firmemente. – És ingrata. Boris casou contigo, e de repente lembras-te de que tens dinheiro próprio.
Nadezhda caminhou até a porta e abriu-a.
– Saíam.
– Como?
– Saíam daqui. Ambos.
Boris congelou.
– Nadja, enlouqueceste? Este também é o meu apartamento!
– O contrato está no meu nome. Eu pago. E não quero ver-vos aqui.
– Boriszka – disse a mãe, segurando o braço dele. – Ouviste isto? Esta cozinheira está a expulsar-nos!
– Coloquem as chaves na prateleira. Podem levar as coisas amanhã, quando eu não estiver em casa.
Boris ficou de boca aberta. Quis dar um passo à frente, mas Nadezhda levantou a mão.
– Não te aproximes. Acabou.
– Vou mudar. Vou arranjar trabalho. Vamos conversar normalmente.
– Tens dito isso há um ano e meio.
Sofia Vlasovna pegou na sua bolsa.
– Vamos, Borja. Deixa-a viver sozinha. Vamos ver quanto aguenta. Murcha.
Nadezhda não respondeu. Apenas ficou, mantendo a porta aberta.
As chaves foram para a prateleira. A porta fechou-se.
Fez-se silêncio.
As mãos dela tremiam. Sentou-se no chão, abraçou os joelhos. Não sabia quanto tempo ficou ali.
Lavou o rosto com água fria. Do espelho olhava uma mulher cansada, com olheiras, pequenas rugas.
Quando ficou assim?
A geladeira estava vazia. Fez-se uma omelete, comeu devagar. Lá fora escureceu.
Pela primeira vez em um ano e meio havia silêncio.
Boris ligou três dias depois. Ela não atendeu. Ele enviou mensagem. Ela apagou.
Uma semana depois, escreveu novamente. Nadezhda embalou as roupas dele e levou-as para a escada.
A sogra enviou mensagem de voz. Ela apagou e bloqueou.
O primeiro mês foi estranho. O dinheiro permanecia. Primeiro pouco. Depois mais.
No trabalho, anunciaram um concurso. Nadezhda enviou uma receita. Ganhou.
– Estamos orgulhosos de si – disse o diretor.
Quando foi a última vez que alguém lhe disse isso?
Mudou-se para um apartamento menor. Começou a economizar. Meses depois conseguiu uma hipoteca. Uma pequena casa nos arredores da cidade. Antiga, mas dela.
Na loja, viu a silhueta de Boris. Outra mulher pagava por ele. Nadezhda não sentiu nada.
Em casa, foi recebida pelo silêncio. Seu próprio silêncio.
Passou um ano.
Nadezhda comprou um livro para si. Apenas porque quis.
À noite, leu em sua própria casa. A paz não era alta, não era solene. Apenas estava lá.
Era livre.
E isso era suficiente.
