— É você?
A voz chegou até ela antes mesmo de erguer os olhos. Maksym estava parado no centro do salão, e algo dentro de Vera se contraiu, como um nó apertado e doloroso.
De repente, o mundo ao seu redor parecia irreconhecível, sem cores, como se tudo tivesse sido drenado de vida, deixando apenas ele ali, imponente e distante.
Ele parecia… inacreditável. O terno, perfeitamente cortado, moldava-se ao corpo como se fosse uma segunda pele, e o relógio em seu pulso refletia a luz do salão com um brilho quase hipnótico.
Ao seu lado, uma jovem em um vestido de decote profundo ria alto, absorta em algo no celular. Vera, por outro lado, estava encostada na parede, envolta em um velho sobretudo bege, com uma bolsa gasta apoiada nos joelhos.
Há duas semanas, ela saíra do laboratório após setecentos dias de trabalho extenuante. Sua vida, nesse período, resumira-se a uma cama dobrável que mal sustentava seu corpo e à comida trazida do mercadinho mais próximo.
— Vera, você realmente está aqui? — Maksym aproximou-se, a voz tentando camuflar o espanto com uma falsa leveza. — No terminal particular?
Ela assentiu, sem levantar os olhos do chão.
— Estou esperando meu voo.
Ele riu. Um riso alto, cortante, seguro de si, mas com um leve toque de crueldade. A jovem ao lado dele largou o celular e olhou para Vera dos pés à cabeça, avaliando-a com uma mistura de curiosidade e desdém.
— Maks, essa é sua ex? — perguntou, levando a mão à boca, como se a situação fosse inacreditável. — Aquela que mexia com a terra?
— Sou eu — disse Maksym, agachando-se diante de Vera, encarando seu rosto de maneira quase provocativa. — Olha, Vera, acho que você entrou na sala errada. Isso aqui é só para VIPs, entende? Você não pertence a este lugar.
Algo dentro de Vera se rompeu. Ela apertou os alças da bolsa com força, sentindo cada fibra do corpo tensa.
— Sei exatamente onde estou.
— Ah, deixa de ser teimosa. Quer que eu te ajude? Ouvi dizer que estão contratando para limpeza aqui. Pagam bem, sabia? Isso seria perfeito para você.
Vera ergueu os olhos. Olhou diretamente para ele. Maksym sorria, genuinamente, sem malícia, apenas convencido de que suas palavras eram óbvias e normais.
— Você sempre foi bom em uma coisa — disse ela baixinho, quase sussurrando, com um tom gélido. — Fazer os outros se sentirem miseráveis.
O sorriso dele vacilou por um instante.
— Como?
— Nada. Esquece.
Maksym se sentou na poltrona à sua frente, cruzou as pernas, enquanto a jovem — Alice, que Vera reconheceu das redes sociais — acomodava-se ao lado dele, ainda absorta no celular.
— Olha, não leve para o lado pessoal — disse Maksym, inclinando-se ligeiramente para ela —, mas você é a única culpada por nada ter dado certo. O tribunal decidiu tudo.
— Você era a especialista técnica. Eu construía o negócio. E você queria levar tudo para si. Foi ganância, Vera. Ganância humana comum.
Vera permaneceu em silêncio. Sua mente voltou àquele dia no tribunal, quando o advogado de Maksym lia os documentos. “Assistente. Auxiliar. Executora.” Seu nome estava lá, minúsculo, quase imperceptível.
Tudo o que ela criara em cinco anos passara para as mãos dele: a empresa, as patentes, a casa. Restou apenas uma pequena patente, de uma variedade experimental, que Maksym considerara um “experimento inútil”.
— Eu não queria levar tudo — disse ela, encarando-o. — Só queria que você reconhecesse que era também meu trabalho. Mas você não conseguiu. Para você, eu não era nada.
— Pois é, você realmente não era — ele deu de ombros. — Sem mim, você ainda estaria presa no laboratório, ganhando quase nada. Eu te dei uma chance.
— Você simplesmente roubou meu trabalho e se apropriou dele.
— Eu transformei em negócio! — sua voz aumentou, ganhando um tom mais agressivo. — Você teria apenas desperdiçado tempo com seus experimentos. Eu criei um império.
— Vendeu o grão, construiu contatos, assinou contratos. E agora vai assinar um grande acordo. Dinheiro enorme, Vera. E você? Sentada nesse velho sobretudo.
Ele se levantou, ajeitando o paletó com um gesto mecânico.
— Preciso ir. Boa sorte. De verdade. Espero que você encontre algo seu. Pequeno, mas seu.
Alice levantou-se, lançando para Vera um último olhar de superioridade e desdém.
— Vamos, Maks. Em dez minutos embarcamos.
Vera permaneceu sentada, observando-os se afastarem. Dentro dela, apenas vazio. Não era raiva, nem ressentimento. Era cansaço. Um desgaste profundo de anos em que ele nunca a entendera. Nem agora.
— Vera Nikolaievna?
Ela estremeceu. Um homem, de terno impecável, cabelos grisalhos nas têmporas e expressão serena, estava ao seu lado. Ela o reconheceu das videochamadas — Grigoriy Sergeievich, assistente de Sokolov.
— Seu avião está pronto. Podemos seguir?
O salão mergulhou em silêncio absoluto. Maksym se virou, paralisado, surpreendido com a reviravolta inesperada. Alice congelou, segurando o celular.
— Sim, estou pronta — disse Vera, levantando-se e pegando a bolsa.
Maksym deu um passo atrás.
— Espere. Que avião?
Grigoriy Sergeievich lançou-lhe um olhar frio, indiferente.
— Um voo particular. Vera Nikolaievna vai a Moscou a convite do senhor Sokolov.
A expressão de Maksym mudou. Primeiro descrença, depois algo que lembrava medo genuíno.
— Sokolov? Oleg Sokolov?
— Isso mesmo.
— Isso… — engoliu em seco. — Deve ser um engano.
Vera o olhou, pela primeira vez desde toda a conversa, sem tensão, quase com curiosidade.
— Nenhum engano. Agora trabalho para ele. Sou consultora-chefe em tecnologias agrícolas.
Maksym tentou falar, mas nenhuma palavra saiu. Alice recuou um passo, como se quisesse se proteger do que estava acontecendo.
— Mas como… você… — Maksym engasgou. — Você estava num lugar perdido há dois anos!
— Trabalhei. No mesmo “patente inútil” que você me deixou. Lembra? Variedade experimental. Você disse que era perda de tempo.
Vera deu um passo em direção a ele.
— Desenvolvi uma nova tecnologia. A produtividade é três vezes maior do que qualquer equivalente no mercado. Sokolov comprou meu projeto há seis meses. Desde então, eu preparava o lançamento.
— Seis meses? — Maksym empalideceu. — Você… você já sabia naquela época…
— Já sabia que funcionaria. Sim.
Ele a segurou pelo braço. Vera se desvencilhou, firme, mas sem violência.
— Espere. Espera, Vera. E meu império? O grão que cultivo — isso também é seu!
Ela arrancou o braço, devagar, com firmeza.
— Não. Protegi minha criação.
— Como?
— Implantei uma limitação biológica. Essa variedade dura dois ciclos e depois degenera. Sem a fertilização especial, vira apenas uma planta comum. A fórmula do fertilizante era só minha. Não compartilhei com você.
Maksym recuou. Vera viu uma onda de compreensão atravessar seus olhos.
— Você… fez isso de propósito?
— Previ que poderiam roubar meu trabalho. E previ que esse cenário aconteceria.
— Mas meus campos… — a voz dele falhou. — Eles…
— Morrem. Há três meses. Você percebeu a queda na produtividade? As sementes estão menores. Os investidores começaram a perguntar.
Ele pegou o celular e começou a rolar freneticamente mensagens. Vera observava o tremor de seus dedos.
— O contrato que você vai assinar — continuou ela — já não existe. Os investidores saíram ontem. Descobriram que seus campos não vão produzir mais nada. Você está indo para nada.
Maksym ergueu os olhos. Pânico.
— Vera, espera. Podemos negociar. Eu não sabia que você conseguiria… Eu pensei…
— Você pensou que eu quebraria. Que sem sua empresa eu não valeria nada. Que passaria a vida toda arrependida de ter saído.
Ela se inclinou para ele. Cada palavra, um golpe silencioso, certeiro.
— Mas eu trabalhei. Dois anos. No frio, sem dinheiro, sem sono. Acreditei no que criei. E você ria. E agora estou aqui. E você… com seu negócio arruinado e o dinheiro dos outros que não vai recuperar.
— Vera, por favor…
— Avisei você no tribunal. Disse que sozinho não conseguiria. Que o projeto não era apenas papel, era um processo vivo. Mas você não escutou. Achava que eu era histérica.
Ela se endireitou.
— Adeus, Maksym.
Grigoriy Sergeievich segurou a porta. Vera caminhou até a pista de decolagem. O vento cortava seu rosto com frio intenso. Diante dela, um avião branco, pequeno, com uma faixa azul na lateral.
Ela não olhou para trás. Subiu a escada e entrou. A cabine era silenciosa e iluminada. A aeromoça fez um gesto, indicando seu assento junto à janela.
Vera sentou-se. Suas mãos tremiam. Apertou-as em punhos, relaxou, respirou fundo.
Dois anos atrás, ela estava sozinha, num laboratório vazio nos arredores da cidade, questionando se conseguiria sobreviver. Se valeria a pena. Se daria conta sozinha.
Ela conseguiu.
O avião começou a se mover. Devagar, suave. Vera olhou pela janela. O terminal ficou para trás. Maksym, em algum lugar, com o celular na mão, compreendendo que tudo havia terminado.
E ela seguia adiante. Rumo à sua vida. Aquela que construíra com suas próprias mãos. Sem permissão. Sem assinaturas. O avião levantou voo. Vera fechou os olhos. Dentro dela, silêncio absoluto. Pela primeira vez em anos — simplesmente silêncio.
Ela poderia ter desistido. Há dois anos. Poderia ter acreditado que sem ele não valia nada. Poderia ter se deixado afogar pelo desespero. Mas não desistiu.
E isso era mais importante que qualquer contrato. Mais importante que qualquer dinheiro. Ela abriu os olhos. As nuvens deslizavam preguiçosamente sob a asa.
Pela primeira vez, sentiu o gosto da liberdade. O gosto de sua própria força. E, finalmente, uma paz verdadeira.
