Meu pai sempre teve uma profunda aversão pela paixão da minha mãe pela pintura. Para ele, ela era destinada unicamente a preparar as refeições e a limpar a casa. Após o divórcio, visitei a nova casa dela e descobri algo que me deixou sem fôlego.
Nunca poderia imaginar que seria grata pelo término do casamento dos meus pais, mas a vida tem uma maneira estranha de nos mostrar o que realmente é bom para nós.
Meu nome é Iva, tenho 25 anos, e o que encontrei na nova casa da minha mãe após a separação mudou completamente minha visão sobre o amor – e me emocionou até às lágrimas.
Durante minha infância, nossa casa estava sempre impregnada com o intenso cheiro de tintas a óleo e terebintina. Minha mãe, Florence, criava constantemente obras de arte maravilhosas. Mas meu pai, Benjamin, via tudo isso como uma distração, algo que a impedia de ser a “esposa perfeita.”
“Florence! Quando é que você vai acabar com essa pintura ridícula?” ele gritava da cozinha. “Está uma bagunça aqui e você nem sequer começou a preparar o jantar!”
Minha mãe encolhia os ombros, mas continuava a trabalhar, decidida a terminar sua pincelada. “Só mais alguns minutos, Ben. Estou quase acabando.”
Mas meu pai estava insatisfeito. Ele entrou no cômodo, seu rosto vermelho de raiva. “Você e esse passatempo bobo! Quando é que você vai crescer e se comportar como uma mulher de verdade?”
Eu estava na entrada da porta, com o coração batendo forte enquanto assistia. Minha mãe olhou para mim com olhos tristes, uma tristeza que eu não compreendia na época.
“Por que você não coloca a mesa, querida?” ela disse suavemente, tentando aliviar a tensão.
Eu fiz o que me foi pedido, enquanto os sons de suas discussões ecoavam ao fundo.
Os anos passaram e as brigas só pioraram. Quando eu tinha quatorze anos, eles finalmente se separaram. Meu pai obteve a guarda de mim, e eu via minha mãe apenas nos finais de semana.
Quando visitei pela primeira vez o novo apartamento dela, meu coração afundou. Era pequeno – apenas o suficiente para uma cama e um pequeno cavalete.
“Não fique tão triste, querida,” disse minha mãe, me abraçando. “Pode ser pequeno, mas este lugar está cheio de possibilidades.”
Tentei sorrir, mas foi difícil. “Você sente nossa falta, mamãe?”
Lágrimas se formaram em seus olhos. “Todos os dias, Iva. Mas às vezes precisamos tomar decisões difíceis para encontrar a felicidade.”
Quando eu saí naquele dia, ouvi-a cantarolando enquanto desembalava suas tintas – um som que eu não ouvia há anos.
Na casa do meu pai, tudo era diferente. Ele casou-se novamente rapidamente. Sua nova esposa, Karen, era tudo o que ele queria que minha mãe fosse – organizada, prática e muito distante da criação artística.
“Viu, Iva? Assim deve ser uma casa de verdade,” disse meu pai certa noite, apontando para a cozinha impecável.
Eu assenti distraidamente, meus pensamentos vagavam para as pinturas caóticas e vibrantes da minha mãe. “Está bonito, pai.”
Karen sorriu e estava visivelmente orgulhosa. “Eu ensinei a Iva alguns truques úteis de limpeza, não é, querida?”
Eu forcei um sorriso, mas meu coração não estava com ele. “Sim, obrigada, Karen.”
Meu pai bateu palmas. “Essa é minha menina! Então, quem está com vontade de assistir TV?”
Os anos passaram, e eu me acostumei com a rotina: dias úteis na casa impecável do pai e da Karen, finais de semana no apartamento apertado da mãe. Mas sempre faltava algo.
Numa noite de sexta-feira, meu pai bateu na porta do meu quarto.
“Iva, sua mãe ligou. Ela vai se casar novamente.”
Meu coração deu um salto. “Com quem?”
“Com um homem chamado John. Eles aparentemente já estão juntos há um tempo.”
Eu sentei em choque. “Por que ela não disse nada?”
“Você conhece sua mãe. Sempre perdida em seu próprio mundo.”
Fiquei irritada com o tom dele, mas fiquei em silêncio. Quando ele saiu, perguntei-me o que essa nova situação significaria para minha mãe – e para mim.
Meses se passaram até que eu finalmente consegui visitar o novo apartamento dela. Quando parei em frente à casa, estava cheia de nervosismo. E se esse John fosse apenas uma outra versão do pai?
Mas quando minha mãe abriu a porta, ela estava radiante. “Iva! Eu senti sua falta!” ela disse, me abraçando com um aroma de lavanda e óleo de linhaça que imediatamente me transportou de volta à minha infância.
John logo apareceu, com um sorriso caloroso nos lábios. “Então, essa é a famosa Iva! Sua mãe fala o tempo todo sobre você.”
Enquanto conversávamos, não pude deixar de notar a diferença – minha mãe parecia mais relaxada, mais feliz. Nos olhos dela havia um brilho que eu não tinha visto há anos.
“Como vai a universidade?” perguntou minha mãe, enquanto me entregava uma xícara de chá.
“Intensa, mas boa,” respondi, observando-a de perto. “Mamãe, por que você não nos contou sobre o John antes?”
Ela hesitou e corou. “Acho que eu estava com medo.”
“Medo de quê?”
“Que você não aceitasse. Que você pensasse que eu estava tentando substituir seu pai.”
Eu peguei a mão dela. “Mamãe, tudo o que eu quero é que você seja feliz.”
Lágrimas brilharam nos olhos dela. “Eu estou, Iva. Realmente.”
John se levantou de repente e sorriu. “Iva, há algo que você precisa ver. Venha comigo.”
Curiosa, segui-o por um corredor. Ele parou diante de uma porta e disse com um olhar radiante: “Sua mãe trabalhou em algo muito especial.”
Ele abriu a porta e eu soltei um grito de surpresa.
O quarto era uma galeria. Sua galeria.
Pinturas preenchiam cada canto das paredes, sem molduras e lindamente iluminadas. Cavaletes estavam com trabalhos em andamento e esculturas de figuras de porcelana decoravam o espaço.
John sorriu orgulhoso. “Transformei este quarto no ‘Centro de Criatividade’ da Florence.”
Minha mãe se juntou a mim e parecia radiante. “John preparou este espaço para mim. Ele até organiza exposições de arte e criou um site para que eu possa vender minhas obras.”
Lágrimas se formaram nos meus olhos. “Mamãe, isso é maravilhoso.”
John colocou o braço ao redor dela. “A arte da sua mãe é extraordinária. Eu só queria dar a ela um espaço onde ela realmente pudesse brilhar.”
Eu andei pelo quarto, absorvendo cada obra de arte. Paisagens do nosso antigo bairro, retratos de estranhos, obras abstratas, cheias de emoções.
Então minha mãe apontou para uma pequena tela em um canto. “Você se lembra desta?”
Era uma pintura minha quando eu era pequena, sentada à mesa de nossa antiga cozinha e pintando. Cada detalhe estava perfeito – minhas tranças desarrumadas, as manchas de giz em minhas bochechas, a concentração em meu rosto.
“Você pintou isso?” sussurrei.
Ela acenou com a cabeça. “É uma das minhas pinturas favoritas. Eu a fiz logo após o divórcio. Ela me lembrava de tempos mais felizes.”
Eu a abracei com força. “Estou tão orgulhosa de você, mamãe.”
Enquanto estávamos lá, cercadas por suas obras de arte, percebi o quanto ela havia evoluído. A mulher cuja criatividade foi uma vez sufocada agora florescia – e assim também fazia seu amor.
A voz de John interrompeu o momento. “Que tal um churrasco? Estou com fome.”
Mamãe riu. “Isso soa perfeito. Iva, você gostaria de ficar para o jantar?”
Eu sorri e, pela primeira vez em muitos anos, me senti realmente em casa. “Eu adoraria.”
Enquanto os seguia para o jardim, dei um último olhar para a galeria. Não era apenas um cômodo – era uma prova do poder do amor e da beleza em nutrir o que realmente importa.
E enquanto ríamos juntos no terraço, eu sabia que tanto minha mãe quanto eu finalmente havíamos encontrado a felicidade que merecíamos.
